|
Пролог
Промозглая сырость… Небо уже который день спрятано за серой шапкой облаков, вечная хмарь, унылый нескончаемый дождь, сменяющийся сырым ветром… Тяжело дышать… Панические мысли не дают покоя, тревожат, наполняла голову сумбуром. В мозгу воспаленно колотится « это конец… конец…». И дрожь внутри, как будто возле сердца уже поселилась зимняя стужа… Этот холод не изгнать, нет лекарства… Конец…
Судорожный вздох, стиснутые зубы, сердце пропускает удар.
Нет. Так не будет.
Я Бульдог.
Телефон. Звонок. «Да, я. Меня не будет. Справляйтесь сами». Накатывает мандраж — это нормально, я знаю, вначале всегда так. Одеваюсь. Быстрей. Еще быстрей. Улица встречает хмуро, обдав стылым порывом, ветер, нерешительно приподымает листву, пытаясь швырнуть в лицо, но… отступает. Он правильно понял, сегодня ему не победить. Я Бульдог.
Тяжелые берцы прессуют опавшую желтизну с раскисшей землей, но она молчит, терпит. Шаги. Изо рта вырывается парок. Сюда. Сырой металл холодит руку сквозь перчатку, скрип ворот. Осенью всегда все скрипит, это ее звук — скрип и шелест. Внутри мрак. Но я знаю — он там.
— Привет, — голос неожиданно хриплый.
Горло пересохло. Стою. Смутный силуэт в темноте неподвижен. Но я ощущаю тяжелый взгляд. Оценивающий, как у хищника. Холод по спине, стараюсь не вздрогнуть. Нельзя.
— Я за тобой.
Слова щебнем скребут горло. Тишина. Делаю шаг в темноту. Еще. Ладонью касаюсь натянутой холодной кожи… Тише. Аккуратней. Торопиться уже не нужно. Это ритуал. Тело еще совершает какие-то автоматические движения, но мыслями я далеко. Где-то на периферии сознания фиксирую знакомые звуки — щелчок, еще один, миг тишины. Сиплый рев бьет по ушам, как взрыв, секундный звон в голове. Свет. Улыбаюсь. Мир обретает привычные очертания, горячечный гон рваных мыслей возвращается к привычной плавности. Не сдерживаюсь, срывается с губ смешок. Мы снова вместе. Я и моя Тень.
Днем ранее…
— Ты все-таки хочешь сделать это? — полотенце летает в руках, вытирая чистую посуду.
Я хлебнул кофе и поежился. Чертов дождь меня доканает. Выглянул в окно, на замершие в лужах автомобили. На лобовом стекле прилип желтый лист, как назойливый рекламный флаер.
— Ну а чего ждать… Да… — пожимаю плечами.
К чему этот разговор? И так все ясно.
Как-то особенно омерзительно звякнула тарелка, я поморщился. Что так греметь? Она бросила взгляд:
— Ну а если вдруг…
— Так, всё! — несколько резковато оборвал, не поднимая глаз от кружки.
Пенка на кофе напоминает прибой. Хотя, как может напоминать… Я и моря-то не видел…
— Другой возможности не будет. Я решил.
Она вздохнула. Помолчала. Снова загремела посудой. Тихий голос:
— Ты знаешь. Куда ты, туда и я…
Не отвечаю, да и незачем. Киваю в такт своим мыслям. Она принимает это за согласие. Хотя кто его у меня спрашивал?! Чувствую ее тепло сзади. Значит, так тому и быть…
…Открылись!...
Так или приблизительно так началась эта поездка. Она действительно была по большей части спонтанной, за исключением подготовки байка. Но я думаю, данный процесс малоинтересен и перейду непосредственно к рассказу.
Горный Алтай для нашей семьи уже давно является практически домом, настолько часто посещаем этот удивительный край. Но вот осенью бывать не доводилось, а тут все к одному — и шанс под конец сезона катануться и Горный увидеть в новом свете.
Учитывая отсутствие опыта мотопутешествий, пришлось разрабатывать с нуля тактику сборов, ведь для джип-туров система наработана, но она кардинально отличается от поездок на байке. И основная проблема мотоциклиста — отсутствие возможности перевозить лишний объем. Исходя из этого, была куплена огромная спортивная сумка, изнутри для жесткости обшил ее фанерой и линолеумом — типа кофр. Боковые кофры присутствовали, но их, конечно, недостаточно, если в поездке хочешь хоть какого-то подобия автономности.
Так же приобрели туристический набор котелков и газовую горелку китайскую (она идеально встала в котелок, а крышки котелков служили в поездке тарелками), ибо плитка, что обычно брали в поездки на авто, достаточно громоздкая.
Так как любим отдыхать с удобствами, то легли на дно сумки и два складных Х-образных стульчика. Когда-то их было 6, но время подкосило хлипкие ножки… Учитывая русскую натуру, выкинуть поломанные стулья рука не поднялась, что и пригодилось сейчас. Из перекладин выбрал целые, собрал на болты, а вместо тряпочной сидушки вырезал два куска тонкой фанеры и прикрепил на болты с барашками вместо гаек — вуаля! Разборный мотостолик готов!
Газ три баллона (в итоге, за 5 дней поездки истратили 1,5, хотя готовили ежедневно), пара спальников (их в компрессионный мешок для экономии места), пенные коврики, палатка, пара шпажек (шащлик жарыт, да!) мыльно-рыльные принадлежности, самые нужные таблетки (от головы, от жопы и от живота), две пары сменной обуви и одежда. Одежду сворачивали в рулончики, учитывая, что уже осень и погода оставляет желать лучшего, то выглядело это так: рулончик с теплой одеждой (верх-низ) и рулончик с очень теплой одеждой (так же, верх-низ). В каждом рулончике по смене белья, все заклеено в пакет. В итоге на двоих получилось по два таких рулета.
В один боковой кофр легли продукты из расчета на один вечер (несколько картофелин, морковка, лук, тушенка, хлеб ну и маринованное мясо), посуда, сверху «штормовой» набор (пакет с дождевиком, перчатками, шарфом, продуктовыми пакетами со скотчем — на ноги в дождь). Во второй — аварийный герметик для колес, газовая горелка для розжига костра, очиститель карбюратора, двухлитровая бутылка с бензином, складная канистра под воду 10 л (набирали вечером перед стоянкой), чехол на мот, бельевая веревка.
В батон минимальный набор инструмента (ключи от 7 до 19, головки с воротком для снятия колес, монтажка, набор заплаток для камер), изолента, моток провода, набор «звездочек», ну и есс-но, пассатижи с отверткой. Ну и первая вещь при любой поломке — одноразовые пластиковые хомуты.
Подкачиваем колеса до разрешенного максимума, амморты на самую большую жесткость, бак под завяз… Тронули!
Интерлюдия I.
В осеннем сумраке нет тени, кроме моей — той, что бьется подо мной. И мы ревем зверем, слившись в единый организм, двухколесного кентавра. Щербатый асфальт летит под колеса, разметка изгибается змеей, а вслед за ней я/он/мы. Авиационными воронками дыры в дороге, полутонная туша чутко перекладывается с бока на бок, следуя фарватеру лунного пейзажа. Временами в разрывах облаков выглядывает остывающее солнце, даруя крохи тепла и дюжую толику уверенности в своем выборе. Тень одобрительно порыкивает, ощущая наш настрой, я чувствую его снисходительное поощрение, оно передается второму номеру — за спиной счастливые вопли. Я улыбаюсь и выворачиваю газ…
День 1.
Погодка мерзкая, но мы знали, на что шли, поэтому наслаждаемся. С таким багажом рулежка кардинально поменялась, но благодаря намертво закрепленным кофрам проблем не доставило. Каких-то планов не строили, цель — покататься. Вот и катим. Сразу решили, что жилы рвать не будем, чай не на гонке, потому каждые 100 км заправка и заодно размяться.
Ветер в лицо, рев мотора — мы в пути. Свершилось. Дорога до Кузедеево пролетела как один миг. Видя нашу решимость, природа смилостивилась и выглянуло солнце. «Дорога любит смелых», — мелькнуло в голове как девиз. Эту мысль мы пронесли через всю поездку, шли с нею как с флагом. Лишь после вспомнил знаменитую фразу «Дорогу осилит идущий». Плагиатор, блин…
На заправке встретили парня с Новокузнецка на спорте, почесали языки и вперед. А впереди проклятый всеми богами Ельцовский район…. Насколько уж легковушкам этот участок доставляет неудобств, а мотоциклистов он просто убивает насмерть. Не знаю, сколько часов длился тот кошмар, но все когда-нибудь кончается и вот Мартыново. Заливаюсь, в голове шум от колдобин и гравия, на губах маты — вот и пригодились хомутики, номер раскрутился, утерян болт. Задние аммы Дайтона Шова абсолютно не работают. Пробивает на любой скорости, на следующий сезон на помойку их. Оттерли визоры от крови и кишков, дернули! Впереди тоже не сахар, участок Целинное — Бийск.
Кто ездил — знает, кто поедет — поймет, рассказывать нечего. Въехали в Бийск. Ни радости, ни облегчения, усталость одна. Лишь когда выехали на Чуйский тракт, приходит понимание — мы здесь. Родные пейзажи, с которыми связано только хорошее, идеальная лента асфальта. И непривычно пустая дорога. Туристов нет, трафик нулевой, только пара машин с номерами Новосиба, остальные сплошь местные. Но нас это не трогает, даже моросящий дождик уже не способен остановить поднимающуюся волну ликования. Орем на пару с супругой.
Встречаем такого же мотоциклиста, но едет уже из Горного. Взмах руки — здороваюсь. Подъезжаем к Майме, солнышко, тепло, прям умиляюсь. Пора думать о стоянке. Заезжаем в магаз, о чудо! Градусник на стене показывает аж +30!!! Берем пивка, чтоб с устатку и к нашему излюбленному месту.
Везде пустота. Никого. Немного жутковато. Принимаем решение не вставать дикарями, а заехать на территорию турбазы. Место знакомое, бывали здесь, ценники вроде адекватные.
Закатились… Как в Чернобыле — никого. Телефон на дверях, звоним. Слава богу, администратор здесь. Удивлена, в это время уже никто не приезжает. И точно — вижу в журнале постояльцев последнюю запись двухнедельной давности. Легкий флер грусти почему-то… Разбиваем лагерь, шашлык, отличная погода, реально бирюзовая Катунь, пиво, байк замер рядом, в воздухе запах дорог и странствий… Что еще нужно?
День 2.
Утро. Проснулись от шума ливня. Досада, как так-то?! Валялись до последнего, но погода всем видом намекала — не, ребят, удачи не видать… Со вдохом стали собираться. Пока завтракали, приходит осознание, что много сегодня не проехать, вымокнем до трусов и вставать на ночевку в палатке не вариант, нужно тепло, сушиться. На дворе 21-й век, интернет и вперед — обзванивать турбазы по пути. Прикидываю километраж на день, на расчетной точке нахожу базу. Звонок. Отлично! Еще работает, хозяин будет ждать. Пакуемся в «штормовое», пакеты на ноги, мотор греется, последняя сигарета и уходим на рывок.
Интерлюдия II.
…Асфальт вьется лентой, заправка, перевал, пронзаем тяжелый туман облаков. Вода стекает по визору, пальцы пощипывает стужа. На Семинском кружка чая, пар изо рта, греемся об горшки. Серпантин, почти полтонны веса вкладываю в поворот, скрежет подножек, искры. Тормоз, руль от себя, резкая перекладка, открываюсь — зад срывает немного, но это норма. Не сезон уже. Выходим на прямую, поток воды сверху стихает, а значит — открываем!
Летят по сторонам пейзажи, такие знакомые и такие новые. Вроде узнаешь и одновременно нет. Опять подъем. V-Твин дерет дорогу, как бумагу, упиваясь своей мощью, выхлоп пулеметом простреливает туман, заставляя его дрожать. Мелькает на задворках сознания мысль: «А быстрее сможешь?» Тень, однако, улавливает мое сомнение, гневно рявкает и играючи ускоряется. Тормоз, руль, открылся, переложить… И опять. Врываемся на площадку. Из хмари лица торгашей, с легким удивлением. Чике-Таман. Мать, не нужно носков, угости кипятком бродяг? Отлично. Дышим полной грудью и надышаться не можем. Захлебываемся от силы, идущей с гор. Зачем стоять, когда можно ехать?!... Вперед!
***
Дело к вечеру, уже бьет крупная дрожь — организм устал бороться с холодом. Но вот и база. Нас ждут. Как известно, блаженных на Руси издревле любят и жалеют — нате лучший дом. В сезон на него очередь.
Тень под чехол, уносим вещи и в душ. Современная душевая кабина в дощатом навесе с обжигающей водой, которую качают с реки — восхитительный контраст, как в машине времени. Горячий душ под взглядом ледяного ливня — это что-то. Разморенные, отдыхаем в беседке. Сигарета, кружка кипятка, интересная беседа с хозяином базы, не последним человеком в регионе. На душе покой и благость. Но темнеет, прощаемся, идем к себе. Нам выдали обогреватель, чтоб просушить вещи. Варим супчик, ужин. Погода развеялась, в беседке сушим палатку. Под скалой разожгли мангал, пожарили мяса, развели просто костер. Запотевшая банка пиво аппетитно пшикает, открываясь. И до полуночи сидим и просто поем, будим горы нашими голосами. В темноте на звук вышел к нам хозяин и долго сидел, глядя на костер, слушая наши песни. Пора отдыхать.
День 3.
Утро следующего дня порадовало чистым небом и теплым солнышком. Вымыл байк, насухо протер крутые мускулистые бока. Не торопясь завтракаем, пакуемся. База уже не работает, хозяин уехал, прощаемся со сторожем и неспешно выкатываемся.
Час в пути, небо опять заволокло, ощутимо холодает — сказывается приближение к горам. Приходится останавливаться прямо у обочины и устраивать стриптиз. Утеплились и вперед. До Акташа долетели махом, залились. Встретили земляков, перекинулись парой слов. Чай, кофе, поехали. Вот забелели снежные пики, выходим на финиш. Курайская степь. Изначально планировали большую протяженность маршрута, до Ташанты, но уже поджимают сроки — на расчетную точку вовремя не вышли, погода подкачала. Берем курс на дом.
Горный сердит на нас, поливает нещадно. А может, просто проверяет, из какого мы теста — суров дед, слабаков не любит. Мы не из тех. За всё спасибо, и за дождь, и за холод. Главное, ты есть. И есть дорога. О большем не прошу.
Километры мотаем, как пряжу, от холода организм трясет неимоверно, пролетаем перевалы, на Семинском нет больше сил, надо отдохнуть. Облепили V-Твин, как воробьи печную трубу, отходим. Туча опустилась прямо на перевал, дождя нет, но вода стекает по телу потоком. Видимость отвратительная. Начинает просыпаться голод, колотит от сырости уже так, что дрожит байк, нужны горячая еда и тепло. Дотягиваем до знакомой столовки в Шебалино. Суп, туалет, WI-FI — все условия для жизни. Отходим с полчаса в благоговейном покое. Нет больше времени, едем.
Сегодня ночевка планировалась на Ая. Но тут досадный сюрприз — почти все базы закрыты, а те, что работают, за ночь лупят несусветные деньги. Ищем, психую. Бак давно обсох, едем на резерве. Темнеет. Принимаю решение идти до Маймы. Там, помнится, много вывесок с предложениями о ночлеге. И тут Тень замирает. Приехали. Пуст, как турецкий барабан. Достаю НЗ — 2 л бенза. Опять звучит бас мотора. Из темноты вырываю фарой куски пейзажа — ищу заправку. На въезде в Майму их есть. Теперь можно вздохнуть полной грудью — под завязку. Мечемся по темным проулкам, нигде ничего не работает. Десятый час вечера. Останавливаюсь на выезде с улочки, мот пытается лечь на ровном месте. Я стою, мот между ног оперся на дуги, второй номер, как в замедленной съемке, не торопясь, скатывается в канаву, не нарушая позицию «сидя». Ржем как больные, до хрипа.
Вижу мотель дальнобойщиков — вот оно! Заезжаем. Парковка, номер с телевизором, холодильником и прочими благами. Плюс дают опять обогреватель на просушку. Душ, туалет, варим горячий ужин. Теперь стакан белой на грудь и спать… спать… спать…
День 4.
… Открываю глаза. Сразу к окну. Нет, солнца не видать. Черное от туч утреннее небо. Ну, что ж теперь… Недолгие сборы, стираю утреннюю изморозь с байка, заскакиваем в магаз за новой порцией пакетов для ног, упаковываемся. Крайний рывок по дороге домой. Сигарета на посошок. Открылись!
… До Бийска пёрли ходом, на въезде нас встречает забытое солнышко. Заправка. Пара мотоциклистов. Нет, не знакомые. Пообщались втроем, как родные. Один в Тверь, другой в кругосветку, мы домой. Ровных дорог, бродяги — прощаемся. Впереди ненавистный участок Целинное — Последниково. Матерюсь, чего-то обещаю кому-то, шкребемся. Опять дождь. Такой силы, будто в последний раз. Но под колесом уже асфальт и, отплевываясь, с залитым визором, рву эту мглу. Видимость метров пять, не больше, Тень плывет и скользит. Но нам уже безразлично. Финишная прямая — 80 км до дома. Родная двухполоска. Открываемся!!
Эпилог
… Скрип гаражных петель, ногой отшвыриваю раскисшую листву, кислый аромат ржавого металла. Утробный рокот мотора неторопливый и как будто утомленный. Последний вздох, настолько низкий, что отдает в череп — и тишина. Зверь замер. Бока еще пышут теплом, его натруженные стальные мышцы медленно расслабляются. Тихонько глажу по крутому седлу, аккуратно, чтоб не потревожить, протягиваю руку к ключу. Щелчок в тишине, как выстрел, и свет его глаз тухнет. Одними губами шепчу: «Пока». Тень сонно потрескивает коллекторами и не отвечает. Он уже спит.